[Avant de vous lancer dans ce récit, je vous conseille de lire ça (qui n'est pas un post figé, si vous avez une idée de dieu, vous gênez pas pour la poster), ça, ça, et enfin, ça]

Entre autres avantages d'être un dieu majeur, on gagne le droit de participer au tournoi divin, un championnat qui se déroule tout les cent ans, et qui oppose des groupes de trois dieux majeurs les uns aux autres. Durant quinze siècles, Thor, Loki et Odin avaient remporté haut la main le tournoi en jouant avec l'esprit de leurs adversaires, Odin y insufflant le doute, Loki la discorde, et Thor un coup de marteau (ce qui n'était généralement pas nécessaire, les trois adversaires s'étant normalement déjà entre-tués). Mais, lors d'un combat où la tension était à son comble, le trio de Sadida, Sram et Enutrof l'emporta, Sadida détournant les maléfices à l'aide de ses poupées.

Or, les grands gagnants du tournoi se voyaient l'obligation d'accueillir le tournoi suivant dans leur domaine. On avait délégué à Sram la difficile tâche de vérifier que tout était parfait, que le palais serait suffisamment embelli pour rendre jaloux les autres dieux.

Il avait fallu trois jours à Sram pour parfaire les préparatifs, et il n'avait pas quitté une seule fois sa chambre durant ce délai. Il s'adossa à son fauteuil et réfléchit sur une manière de se détendre après l'effort. L'hydromel, c'était bien, mais en boire chaque jour durant des centaines d'années lui faisait perdre petit à petit son goût. Après un instant de réflexion, Sram claqua des doigts. Une cannette de bière apparut dans sa main droite. Il l'ouvrit et la porta à sa bouche une première fois, puis quelque chose lui frappa l'esprit. Il reposa la cannette, la regarda, regarda sa feuille, observa la cannette à nouveau puis encore une fois sa feuille. Au bout d'un moment, son front se rida sous le coup de la perplexité.

Merde, je les avais complètement oubliés, ces deux là...

On était dimanche, aussi Sram sortit du portail pour se retrouver face aux trois regards interrogateurs de Roger, Robert et Mih Nusse. Le nain, qui en avait provoqué suffisamment pour savoir quand arrivaient les ennuis, salua avec raideur les deux gardiens, puis se téléporta sans demander son reste.

Sram s'approcha lentement, observant avec dégoût la scène qui se jouait sous ses yeux. Robert avait un peu grossi ces derniers temps, et il était affalé sur son siège comme un mollusque, alors que Roger buvait une cannette entière avant de la jeter sur un gigantesque tas derrière lui. Les deux gardiens étaient, comme à leur habitude, complètement saouls.

-Garde à vous! lança sèchement Sram.

Les deux gardiens l'observèrent. Un peu fatigué, Sram avait opté pour une apparence anodine, privilégiant encore et toujours la discrétion, mais ce n'était pas la chose à faire quand on avait face à soi Robert et Roger.

-Ben, dit finalement Roger, on peut pas vous garder, nous, on garde la porte, vous voyez...

Sram s'enfouit la tête dans ses mains un moment.

-Bon, les deux outres à vinasse, je vais rajouter un nouveau mot dans votre vocabulaire gigantesque, je n'en doute pas...
-D'ailleurs, Roger, tu veux savoir comment on dit bière en Klatchien du Nord? l'interrompit Robert
-Euh... non
-Ca tombe bien, moi non plus!

Robert s'esclaffa, et bascula avec sa chaise. L'apparence de Sram changea légèrement. La tête de mort qu'était sa figure n'arborait plus son sourire perpétuel. C'est à ce moment là que Roger prit enfin conscience de l'identité de son interlocuteur. Il se jeta sur Robert, le releva, lui chuchota quelques mots à l'oreille, et les deux essayèrent tant bien que mal de se tenir droits, la main sur le front.

-Voilà, ça, c'est à peu près un garde-à-vous... murmura Sram.

Quelque chose changea sur la figure de Roger. Elle paraissait soudain très verte. Son corps estimait sans doute qu'il faudrait expédier dehors les quelques litres de bière pas encore digérés avant d'obtenir un garde-à-vous correct. Sram n'eut malheureusement pas le temps de reculer.

Le dieu fulminait. Il claqua des doigts et aussitôt disparut la tache verte qui lui recouvrait la figure. A la place, le crâne, encore plus menaçant. Les yeux (si on peut les appeler ainsi) de Sram reflétaient des envies de meurtre (et si quelqu'un avait à cet instant approché un microscope des yeux de Sram puis regardé dedans, il aurait effectivement vu des minis Robert/Roger subir mille supplices. Ils sont comme ça, les dieux). Il claqua à nouveau des doigts, et aussitôt, le tas de cannettes vides disparut en même temps que le tas de cannettes pleines en attente. Le plus fourbe des douze prononça d'une voix glaciale :

-Plus jamais de bières ici. Plus J-A-M-A-I-S.

Un lent changement s'opéra sur la tête de Robert. D'un air rigolard, il passa à l'état joyeux, puis son sourire disparut, il garda un air neutre pendant quelques secondes, ses yeux se brouillèrent, continuant sur son élan, sa bouche entama une grimace, Robert passa à l'état triste, puis terrifié et enfin horrifié.

-Mais, euh, on va faire quoi pendant notre éternité ici si y'a pas de bière? On va être tristes, voyez, moi je...
-Vous irez chez Divh Han demain. Nous recevrons bientôt des dieux de centaines d'autres mondes. Que vont-il penser, si ils tombent sur deux crétins alcooliques en descendant observer le nôtre?

Sram se retourna, et sa cape vola un instant, puis il entra dans le portail, claqua des doigts une dernière fois, et disparut. Roger et Robert échangèrent ce qui resterait sans doute le plus long regard échangé entre deux individus. Ils ne se quittèrent des yeux que le lendemain, quand une voix surgie de nulle part les prévint que le psychologue divin les attendait.

Divh Han attendait le cas avec impatience. Il avait eu droit à des centaines de cas jusqu'à présent, mais jamais aucun mettant en scène la dépendance à l'alcool, malgré toutes ses tentatives pour inviter Pandawa.

C'était la seule raison qui motivait Divh Han à recevoir les deux gardiens. Il avait été divinisé par les bons soins de Cra depuis une éternité, car la déesse n'en pouvait plus de voir certains dieux se plaindre.

Les dieux sont plus sensibles que les humains aux troubles psychologiques. La présence au palais marchant chez eux comme une drogue, beaucoup se transforment au fil du temps pour ressembler au mieux à ce que désirent leurs fidèles, afin d'éviter qu'un nouveau dieu n'apparaisse et leur vole la place. Du coup, beaucoup souffraient de crise d'identité, de schizophrénie, etc... Ces cas en étaient devenus banals, et Divh Han s'était déjà surpris en train de s'endormir en écoutant un dieu. Du coup, il attendait avec impatience l'arrivée de cas plus intéressants, comme ce jeune dieu qui possédait une sorte de chapeau avec une visière sur l'arrière de sa tête et qui, après cinq séances enrichissantes où le patient avait appris les joies de l'orthographe, avait remercié le psychologue en ces termes sur le livre d'or : "Zyva tro dlabal té kour G bi1 rigolai cimèr". C'était quoi, le nom de ce dieu, déjà? Roucaille?

On frappa timidement à la porte.

-Entrez!

Deux hommes entrèrent tout aussi timidement et s'assirent dans deux fauteuils marrons à la demande du psychologue. Il les toisa du regard, et classa les spécimens dans la catégorie "Affaire à suivre".

-Bien, je vais vous recevoir à part l'un et l'autre, dans cette salle, à ma droite. J'aimerais commencer par le dénommé Robert. Lequel d'entre vous est Robert?
-Moi, m'sieur, bougonna le plus imposant des deux.
-Bien, bien, intéressant, veuillez me suivre. Vous... hum... Roger, ne bougez pas.

Divh Han se leva et se tint à deux pas de la porte, les bras tendus vers elle d'un air encourageant. Robert se leva, marcha dans la direction opposé et se cogna à un mur.

-Hm, hm, intéressant, se contenta de dire le psychologue.

Robert fit le point sur la voix, se dirigea vers elle, et après avoir tâté la porte un moment, trouva la poignée. Il la tourna et fit coulisser la porte un peu brusquement. Un choc sourd lui apprit que la porte avait atteint le mur, ou du moins un obstacle quelconque, il entra donc.

-Inbéréssant, inbéressant, fit le psychologue d'une voix assourdie en sautillant et en se tenant le nez.

-Alors... installez vous, nous allons commencer. Non, ceci est un pot de fleurs. Vouaaaaala.

Divh Han s'assit confortablement sur son siège, et observa Robert, installé dans son divan. Le spécimen estimait visiblement que la position couché voulait automatiquement dire sommeil, car il se mit à ronfler au bout de cinq secondes d'observation. Pour la première fois depuis cent ans, Divh Han mâchouilla son stylo, premier niveau de son échelle de pétage de plomb. Il claqua des doigts, et le divan se transforma aussitôt en fauteuil. Robert se réveilla, regarda autour de lui d'un air affolé, puis s'enfonça dans son siège, l'air penaud.

-Bien. Vous rappelez vous la première fois que vous avez bu de la bière?
-Ben, euh, c'était quand j'avais... un an, je crois... Mon père faisait la fête à la maison et s'est emmêlé les pinceaux entre une bouteille de Crône-En-Bourre et mon biberon...
-Bien bien, je vois, un traumatisme profond ,qui remonte à votre plus tendre enfance... fit Divh Han en gribouillant sur son calepin. Il avait remarqué que le bruit du stylo grattant le papier détendait toujours les clients, et comme il savait que les clients avaient rarement l'occasion de regarder les notes, il passait souvent ses séances à dessiner.
-Ben, je sais pas si on peut appeler ça un traumatisme, elle était bonne cette bi...
-Les traumatismes n'en ont pas toujours l'air, l'interrompit Divh Han.
-Oh.

Divh Han entama une marguerite. Il s'arrêta et contempla son œuvre, béat d'admiration envers lui même, avant de se rappeler de quel type de client il avait droit, c'est-à-dire ceux qui donnaient l'impression de ne prendre eux même la parole que sous la torture. Il réfléchit donc à la question suivante.

-Euh... Et vous n'avez jamais subi d'autre traumatisme dans votre enfance?

La figure de Robert se tordit sous l'effort de la concentration.

-Ben, 3 fois à 10 ans, 2 à 12, 11 à 13, 6 à 14, 15 à 15, 30 à 16, 44 à 17, 53 à 18...
-Hum, ça fait beaucoup de traumatismes, de quel genre exactement?
-Bah, si boire de la bière est un traumatisme...

Divh Han arrêta brusquement son portrait de Robert, reposa son calepin, et se pinça l'arête du nez. Niveau 2 de l'échelle du pétage de plomb.

-Et d'autres traumatismes que boire de la bière?
-Bin, j'ai fumé un ou deux pétards à mes quinze ans... Et bien sûr la cigarette de 10 à 64 ans, mais j'ai arrêté, elles manquaient de goût, j'ai trouvé, c'était pas très ragoutant comme traumatisme, ou y'a bien sûr...

Divh Han écouta le flot de délits mineurs qui s'ensuivit d'un air vaguement étonné. Le seul délit qu'il avait commis avant ses 18 ans, c'était avoir volé une carte Tragic à un gamin. Il avait culpabilisé pendant deux mois, avant de sonner dans chaque maison de son village pour le retrouver et la lui rendre. Pour ce qu'il s'en souvenait, il lui avait même proposé de lui cirer ses chaussures et s'était retrouvé à faire le linge du gosse pendant une semaine. Il se frotta les mains, dépassant le niveau 3.

Un fracas dans la salle voisine retentit soudain. Profitant de l'interruption, Divh Han se jeta dans la salle voisine.

Roger était en train de menacer un exemplaire du pano du poing. Soit Roger avait un peu exagéré ses gestes, soit l'exemplaire se défendait bien, mais en tout cas, tout les meubles de la salle étaient complètement renversés, les trois trophées de philosophie qui faisaient sa fierté à Divh Han avaient été réduits à des morceaux de verre, et tout les diplômes étaient déchirés un peu partout. Dans le dos de Divh Han, Robert fit :

-Ah, ça ça lui prend quand il manque d'alcool, il est fragile, mon Roger!

Divh Han s'agrippa à un siège ayant miraculeusement survécu à l'hécatombe, soudain pris de tournis. Il se rongea les ongles. Niveau 5, le maximal jusqu'à ce jour. Mais il réussit à se contenir suffisamment pour amener les deux gardiens dans son bureau, leur faire un bref discours rempli de mots scientifiques, et enfin de leur tendre un bout de papier sur lequel il était noté "Vos lieux de vacances idéaux pour une cure". Les deux gardiens s'éloignèrent enfin de la maison de Divh Han.

Derrière le psychologue, un pan d'ombre devint soudain Sram.

-Ça marchera?
-Non, mais ils seront loin de mon bureau, fit Divh Han en s'épongeant le front avec sa manche.
-Ah... Mais il me semblait avoir été clair, non?
-Ben, ils resteront éloignés le temps que resteront les dieux, je ne peux rien faire de mieux, désolé.
-Dans ce cas...

Sram repartit et ferma la porte du bureau. Divh Han s'autorisa à sangloter deux minutes, puis s'arma de morceaux de verre qui formaient jadis une coupe, d'un pot de colle, et de beaucoup de patience.

Roger, passablement dans une phase de tranquillité, jeta un coup d'œil au prospectus, après l'avoir déplié. Il indiquait trois lieux différents, ainsi qu'une carte du monde grossièrement dessinée et ornée de la traditionnelle baleine gigantesque, signe de la volonté de l'imprimeur d'ajouter une touche de gaieté à sa carte, l'effet inverse de ce qu'inspirait en général une baleine de trois cent kilomètres de long.

-Bon, ça indique trois endroits, j'suppose qu'on peut choisir. Y'a... la Mor'Kituh...
-Bof, c'est plein de bêtes bizarres...
-Alors peut-être, l'île de Grobe?
-Bof, c'est plein de bêtes bizarres...
-Ou encore l'île de Frigost!
-Bof, c'est plein de...

Robert s'arrêta brusquement, et regarda le prospectus d'un air soupçonneux.

-Frigost, Grobe et Mor'Kituh? Tu trouves quand même pas ça bizarre, des coins pleins de monstres comme ça?

Roger se gratta la tête.

-Je connais pas beaucoup d'autre moyen pour dessaouler définitivement que se faire poursuivre par une horde de monstres enragés, remarque.

Il toucha le quart de prospectus parlant de l'île de Frigost. Il y eut un petit bruit de cliquetis, et le prospectus se mit à grandir jusqu'à atteindre deux fois la taille de Robert, puis la chute d'un petit paquet de neige dans le couloir indiqua aux deux alcoo... acolytes que le portail était ouvert. Roger passa le premier.

Une fois Robert passé, après avoir scruté la maison de Divh Han une dernière fois, la neige cessa de tomber, et le prospectus se replia avant de disparaître dans un nouveau cliquetis. Sram prit entre ses doigts un petit peu de cette poudre bleue qui tombait au sol à chaque fois qu'un prospectus était téléporté. Ouh Thi était vraiment un type pratique.